Летят перелетные птицы,
Летят за пределы Москвы,
Летят, не хотят возвратиться
Орлы, куропатки и львы.
На вольности сладостный запах,
Боясь, что вот-вот запретят,
И бабы стремятся на запад,
И бабки туда же летят.
С божественной легкостью дыма
В Брюссель, Вашингтон и Форос
Летают Володя и Дима –
Их там принимают всерьез.
Забыв о папашах-мамашах,
Летят вереницы рабов.
Так много уехало наших,
Что Лондон уже как Тамбов.
Приметы настолько зловещи –
Но, собственно, comme a la guerre, –
Что ныне летают и вещи,
Свезенные на Селигер.
Ужасная там неполадка:
Как девка, подол подхватив,
У них улетела палатка
Как символ родных перспектив.
Гляди: непривычно красивы,
Легко, не оставив следа,
Российские все перспективы
Снялись неизвестно куда.
Естественно, выводы кратки
И слишком понятен мотив:
Ведь даже у этой палатки
Тут нет никаких перспектив.
Страна разлетается, словом,
В порыве тоски и стыда,
И только Немцову с Миловым
Нельзя улетать никуда.
К восторгу умильных нашистов
И прочих ликующих рыл,
Судебный недремлющий пристав
Границу пред ними закрыл.
При власти застойной и старой,
Хоть память о ней дорога,
Считали страшнейшею карой
Услать за границу врага.
А эта несчастная пара
Страну убедила свою,
Что нынче страшнейшая кара –
Остаться в родимом краю.
Стихи Дмитрия Быкова читает Михаил Ефремов
http://f5.ru/pg/post/363946
Ну что, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ!
Тебя пытался отскрести я,
Но кто ж такую отскребет?
Ты мне досталась не принцессой:
Полуразъятая страна,
Битком набита грязной прессой
И грязных выборов полна.
А сколько было грязных денег,
Гусинских, Господи прости!
И вот я взял чекистский веник
И принялся тебя мести.
Для упрежденья звучно гаркнув,
Я поднял Родину с колен.
Я выгнал грязных олигархов
И чистых вырастил взамен.
Я прессу заново отстроил,
Как тут водилось искони.
Я бабки грязные присвоил –
И стали чистыми они!
И ничего же не пропало,
И недовольства гул затих,
И грязных выборов не стало.
Не стало вовсе никаких.
Но грянул кризис несуразный
Системы штатовской жилой,
И вновь Россия стала разной,
И значит, грязной, Боже мой!
На этом диком, плоском блюде –
Как хочешь, так им и владей, –
Внезапно проступили люди.
Как чисто было без людей!
И выбор к будущему лету,
К восторгу лохов и растяп,
Пусть не из двух – из двух-то нету, –
Но из полутора хотя б!
Прощай, живучая зараза.
И я не тот, и ты не та.
Быть может, за хребтом Кавказа
Теперь возможна чистота?
Там чище всяких мойдодыров
Отмыл проблемный регион
Мой верный ставленник Кадыров –
Но кто там я, когда там он?
Уйду, непонят и не признан,
С угрюмым видом пацана.
Прощай, немытая Отчизна,
Неисправимая страна.
Стихи Дмитрия Быкова читает Михаил Ефремов
http://vera-veritas.blogspot.com/2011/0 ... ryazi.html