Пилигримы

Наталья Малинина

Антология (греч. anthologiа, от ánthos — цветок и légo — собираю), сборник, содержащий избранные стихи (БСЭ).
«Я не знаю, что такое поэзия, но каждый раз, когда я ее вижу или слышу, я ее узнаю» (с)

Конкурс(литературный интернет-конкурс «Открытый чемпионат России по литературе») подходит к завершающему этапу. Вот-вот будет провозглашён «король поэтов», и как-то «взгрустнулось», потому что… Напряжённая работа привела не совсем к тому результату, которого хотелось. Ведь очевидно, что поэзия состоит не только из трёх стихотворений автора, оставшегося в результате оригинальной системы конкурсного отбора, и, во многом, в силу стечения случайных обстоятельств оказавшегося обладателем кубка. Так, среди авторов, вовсе не прошедших в 32 сборника, допущенных на конкурс, иной раз вещество поэзии отыскивалось в одной строфе))

И вообще, понятие поэзии, никогда не останется неизменной величиной. Ибо надо бы в очередной раз разобраться, что принимают люди за поэзию, даже те люди, которые, типа, разбираются и успешно пишут. Умные мысли, добрые чувства, даже красивый дизайн интерьера «тесного терема стихотворения» часто не имеет к поэзии никакого отношения… Вспомним знаковую фигуру Э. Асадова, обласканного не только «любовию народной», но и цензурящим официозом. А спросите культурного человека сегодня, была ли поэзия Асадова таковой, в лучшем случае мы получим тактичный ответ, что он, дескать, был весьма продуктивным и востребованным автором среди популяции хомов- ещё- не- вполне-сапиенсов в возрасте «шестнадцать плюс-минус два». А я помню, как девчонки в школе читали на вечеринках: «Они студентами были, они друг друга любили…» Разве не добрые чувства, устремления к порядочности и справедливости вызывало это стихотворение?

И такая «неразбериха» царит в культуре в целом. Когда я однажды пришла в ЦДХ на Крымском валу, то могла попасть с одного входа на выставку Левитана, с другого – на выставку номинантов премии Кандинского… При этом билеты на 2- ю были дороже раза в 2.

После Левитана я долго не могла «выдохнуть». Это было потрясение. Три месяца я читала всё, что есть о Левитане… После «номинантов» сильно кручинилась. Была там работа «Молчание Марии». Серия огромных фотографий голенькой девочки-дауна верхом на скелете осла… Была голова Ленина, склеенная из монет… Афишная тумба… Нет, унитазов в этот раз не было, но гробы были… Не далее, как вчера я была на концерте, посвящённом 170- летию поэта, прочно ассоциирующегося с нашим Пошехоньем – Н. А. Некрасовым. В Ярославской Государственной филармонии. Исполнялись романсы на стихи Некрасова, отрывки его поэм, а во втором отделении читал произведения Николая Алексеевича Вениамин Смехов. И вот, в конце вечера чтец решил сделать приятное своим друзьям – нынешним поэтам Пригову и Кибирову. Это было ушатом холодной воды…или даже не воды. Нет, не надо было всё-таки этого делать сразу после Некрасова…

Это я к тому, что люди идут и приходят к поэзии «через разные двери», как на вышеназванные мною две выставки в ЦДХ. В ситуации, когда А.Е. Крученых со своим: «Дыр, бул, щыл,/ убещур/ скум/ вы со бу/ р л эз», -

полагал вместе с В. Хлебниковым, что «в этом пятистишии более русского национального, чем во всей поэзии Пушкина», а Марсель Дюшан со своим унитазом попал во все списки выдающихся деятелей культуры, очень сложно говорить, кто и как может судить о поэзии, выбирать, что в ней действительно хорошо и что в ней действительно плохо.

На подобных конкурсах критерии отбора возникают во время голосования членов жюри. Голосования за уже отобранные стихи, прошедшие через мелкое сито разных культурологических типов личности отборщиков. У членов жюри, ближе к финалу, возникают искры, силовые линии. И как сложится рисунок этих линий, представить было довольно сложно.

Все эти рассуждения сподвигли меня на создание моей личной «Антологии конкурса». Именно в значении «ánthos и légo» - «собираю цветы»

Если, называя свою «золотую десятку», я больше ориентировалась на уровень подборки в целом, то сюда я собрала свои «самые-самые» стихотворения, даже если на всю подборку такое было одно. Возможно, я ещё успею написать обзор о «гранях и рёбрах», о некоторых тенденциях и закономерностях, очень ярко проявившихся в конкурсном контенте, но, думаю, что эти мои наблюдения подождут. А сейчас – букет стихов, как «бедствие обожаний» в количестве двадцати с лишним, стихов (и авторов), которых ну никак не ухитрилась утрамбовать в «десятку»:


1.Никита Брагин

Осенний пир

Осенний пир, малиново-медовый,
неистощимое вино рябин
и клёнов… только ели, словно вдовы,
в угрюмых платьях. Солнце и рубин
калины горькой – холодеют губы,
поют воображаемые трубы,
издалека бездомно лают псы,
а по листве – смешливый скок синицы,
как росчерк на опавшую страницу.
Невидимая гиря на весы

ложится, торопя ко всходу озимь
и холодом сгущая вечера,
и опадает лепестками розы
созвучие, рождённое вчера,
и чаша опускается всё ниже,
седая мгла на паутину нижет
росу. Я не успел тебя вдохнуть,
вкусил так мало молока и мёда,
повремени, забудь про час ухода,
теки покоем, дай закончить путь.

Лесная тропка в золочёной раме,
и бабочки, летящие во тьму,
послушно откликаются дарами
не для себя, не для меня – тому,
кому идти по чуду первоснега
до талой сини, отразившей небо,
и к ландышам июня… далеко
сквозь будущее, за вином восхода,
что юностью течет по древним водам…
Люби и помни – ясно и легко.



2.Татьяна Белянчикова г. Москва, Россия

***

Мы с тобой на облаке сидим.

"Таня", - шепчешь ты привычно, - "Таня"...

Мир большой и кажется другим

с чердака больного мирозданья.



Нам, случайным детям ноября,

видится с обломанного края,

как лежит небритая земля,

злой ветхозаветностью пугая.



Тишиной горчит продрогший лес,

замерший в почетном карауле.

Мы прошли с тобою шесть небес,

мы совсем чуть-чуть не дотянули.



3.Марат Куприянов Новополоцк, Беларусь

* * *

Лошадка пегая уткнулась мордой в лужу

и выпила луну...

Так хочется обматерить страну,

За то, что ты, как прежде, ей не нужен,

За то, что голос пропит и простужен,

За то, что там, в Европах, не поймут

О чём среди разгульного застолья

Гармонь не в лад веселью голосит,

И для чего обносят на Руси

Дворы в деревнях арсеналом кольев.

Упасть в траву и за пределом дня

Увидеть, что лежишь внутри вселенной,

А остальное – мелочно и тленно

В иконном свете Божьего огня.

Простить страну, лошадку, иностранцев,

Вздохнуть, да так, чтоб кругом голова!

И красоте не подобрав слова,

Покрыть луну тройным, любя... Для глянца…


4.Александр Коковихин г. Йошкар-Ола, Россия

ПРЕДЧУВСТВИЕ ПОЛЁТА

В старости
нет вопросов
к своей отчизне.

Скоро взлёт.
Ты - шарик.
Тебя надули.

(Если доктор
даст две недели жизни,
надо просить в июле)...

Нет, кроме смерти,
какой-то другой
свободы.

Можно всмотреться,
сделать ещё попытку
и разглядеть,
как в небо
с восторгом уходят
шарики-души
тех,
кто ослабил нитку...


5.Темур Варки г. Москва, Россия

Возвращение

Возвращение долго, как ночи.
Возвращение кратко, как полночь.
Дождь звонит у крыльца в колокольчик.
Небо, выплачься! Бог тебе в помощь!

Стали други не те, хоть и те же.
Стали недруги в зеркале злее.
Поднебесные пики заснежив,
Ветер носит бездомного змея.

Ветер в нем, как в маршрутной записке,
Бьется в знаках, начертанных Богом,
Путь сверяя далекий и близкий
Меж прологом и эпилогом.

Нити дрожь не дает оторваться
В дом, где ждут довоенные лица.
Я туда бы вернулся и старцем,
Лишь бы там, только там приземлиться.

Пусть для них будет мигом разлука.
Круг изгнанья в миллионы парсеков.
Ухватившись за мамину руку,
Я войду в убежавшую реку,

За вопросом, что сохнет, сутулясь,
С отрешенною думою слитный,
В уносящемся гомоне улиц
Как потерянная молитва.

И пока не иссякнет теченье
Между снами и явью, быть может,
Разлученный порой даже с тенью.
Побреду, на себя не похожий.

Жизнь по капле, как сон, истекая,
Исчерпает наличие унций.
Возвращение штука такая.
Возвратиться - не значит вернуться.

6.Светлана Чернышова Приморский край, г.Большой Камень, Россия


Кандагарская легенда

когда-нибудь мы по горам полулунным
уйдем чтоб навек поселиться
на белым бело напевающих дюнах
где солнце щекочет ресницы
зардевшихся сосен
и горько и тонко
кочуют травинки по ветру
и ветер расскажет нам голосом лорки
о смерти что канула в лету
а время в пружинах часов по теченью
нас будет нести в золотое
пространство под грохот сверчков и сверченье
прильнувшего к дюнам прибоя

ты вылепишь дочь из щебечущей глины
заполнишь в ней полости светом
я выращу нам рыжекудрого сына
из завязи осени с летом
не будет из прошлого страшного мира
ни строк в обожженном конверте
ни боли ни «черных тюльпанов» ни дыма
ни смерти
ни смерти
ни смерти


Без героев

Выпьем за то, что у нас ничего не срослось -
Жизни колеса фатально цепляют бровку
[В небе за пару минут уничтожен десант стрекоз
Жадно кричащей стрижиной бомбардировкой]

Выпьем. Словесный осадок сивушно тягуч.
Молча. И так, никто не забыт и ничто не забыто.
[Ветер поднялся. Он треплет косматые бороды туч
Напоминающих бороды ваххабитов]

Знаешь, мы в этой войне останемся навсегда -
Мертвые и живые - единым, поблекшим строем.
[Душно. Август без боя сдает сентябрю города]

И не осталось ни одного героя


7. Владислав Коне

В синкопах молний...

В синкопах молний льется дождь,
настурциям ломая шейки.
Дорога:
что там разберешь?.. –
Всевышний встряхивает шейкер.
Опять глаза твои не спят,
пронзая ночь мольбой далекой.
Сказать...
но что тебе сказать,
когда от слов так мало проку?
Как много разделяет зим. –
Закружит ужас ожиданий.
Так много видится за далью,
так мало суждено вблизи.


8. Елена Качаровская г. Санкт-Петербург, Россия

***

Маленькое окошко.
В тонком стекле
Сове
Кажется: чайной ложкой
Утро хлебает свет.

В линзах живут два гнома
Им бы ещё дремать,
Хитрое время "Дрёма"
Рушит будильник-тать...

Небо-хмельной кондитер
Шприцем и там, и тут
Мажет распухший Питер,
В лужах дома растут.

В лужах резвится ветер,
Множатся острова,
В лужах родятся дети,
Влажные как слова.



9. Елена Литинская г. Нью-Йорк, США

Неотправленное письмо – 2


Включаю компьютер. Уже почти

набрала адрес твоей электронной почты...

Прошу тебя, скорее прочти

мыслей моих дистанционный почерк.

www.небеса, точка.

Напиши сам пару избитых фраз...

Поздравь меня, ну хоть с Новым годом!

Сколько прошло лунных фаз

с тех пор, как ты получил свободу

и концы – в землю, не в воду?

Пришлось мне отказаться от прав

на твою заблудшую душу.

Он смертию смерть поправ,

а ты – жизнию жизнь разрушил.

Вокруг меня голоса всё глуше.

Спряталась от мира куколкой в кокон,

но бабочкой, видно, уже не взлетела б.

Как вернуть мне то лето в Поконо,

жаркое температурой твоего тела?

В окне на голубом листе вот оно –

письмо от тебя – облаков мелом...




10. Беркович Григорий г. Дюссельдорф, Германия

*** (В синей гостиной...)


В синей гостиной

по стенам картины,

тиной гардинной

затянуты окна,

зыбким узором

в углах паутина,

ваза стоит

на столе одиноко.

В спальне хрустальный

светильник пылится,

на этажерке

труба граммофона...

Фотопортрет:

пожелтевшие лица

важно застыли

на выцветшем фоне...

Тихий отшельник,

хозяин квартиры,

выцвел как это

старинное фото...

Тонкий ценитель

пилюль и растирок,

верный клиент

пенсионного фонда,

гордый хранитель

событий вчерашних

старец сегодня

готовится к смерти...

«Завтра» лежит

у него на трельяже:

Чистые вещи

и деньги в конверте.



*** (Вечер... Луна колесом )

-*-

Вечер... Луна колесом

сияет как-то излишне ярко,

даже немного пошло...

И соловьи в унисон...

Плющ над калиткой - немыслимой аркой...

Соседская старая лошадь

месит весеннюю грязь.

Копыта разбиты, хлюпают, как галоши...

В поросли, возле забора, сердито фыркает ёжик..,

корова к дойке готова, коза трясёт головой,

звезду наколов на рожки...

Тихое счастье... Покой...

Горе придёт, но позже...



11. Тимур Раджабов г. Москва, Россия

ЧЕРНЫЙ СВЕТ


Надень ливрею, сядь и не скандаль:

дублон, дукат – клише для дубликатов,

жизнь – одинокий в косточке миндаль.

Вразрез веленьям щучьим, карасята

уснут лишь на минуту, а расплата –

глубокая, утробная печаль...

С гадательной ромашки не зачах

счастливый лепесток, но дело швах

и счастлив будешь на земле едва ли,

когда на мир глядишь из-под вуали,

и мальчики кровавые в глазах

окрепли, подросли и возмужали.

А небу что идальго, что бандит,

как девочке с наклонностями шлюхи:

грустит луна в одном небесном ухе,

с другого – солнце весело глядит.

На этот образ – в духе ты, не в духе –

на странный и отчаянный гибрид

молись весь век, и, на коленях стоя,

(забыв, что и в коленях правды нет),

шепни тучегонителю-ковбою,

отринув недоверие пустое:

– С ночного неба льётся чёрный свет,

он по ошибке назван темнотою!




12. Елена Ширимова г. Москва, Россия


Мне скорбная обязанность дана,
Переживаю:
За осенью присматривать. Она
Полуживая.

Ворчлива, раздражительна, стара.
Никак не сладишь!
Опять меня уводит со двора
К тропинкам кладбищ.

И падает бесплотно на плечо
Предвестник снега -
Её сухой кленовый кулачок,
Грозящий в небо.



13. Светлана Ос г. Москва, Россия

МУ-МУ

Вроде, легче гребётся и веселей
Под шуршание камыша!..
А у барыни руки - твоих белей
И чернее твоей - душа.

А у барыни - кружево по краям
Платья модного из джерси,
Мастерская багетная на паях
И расстроенный клавесин.

За потупленным взором - остра игла,
А за словом - стальной крючок, -
Не заметил и сам, как тебя взяла
Под серебряный каблучок.

Ты несчастлив, немолод и нехорош,
Ты живёшь невпопад, не всласть.
И прикажет она умереть - умрёшь,
Украдёшь - повелит украсть.

Хоть тебе это всё, как засову - ржа
И как ободу - колея…
Если жертвы и правда не избежать,
Что же… пусть ею буду я.

А по качеству идола и обряд -
Плюнь с досады через корму.
Если сердце сбоит столько лет подряд,
Надо действовать по уму.

Я - твой шанс отличиться, последний шанс.
Камень к шее вяжи смелей!
Видно, жизнь иногда убивает нас,
Чтоб не сделать ещё сильней.

Вот и всё... Отдышись, отведи глаза,
На теченье посетуй зло,
Развернись тяжело и плыви назад,
Пошевеливая веслом.

И не думай о том, что с рассветом - в путь
По долинам и пустырям,
Что тебе с этих пор не дано уснуть
Даже в стенах монастыря.

Что однажды откроется кровосток
На нательном твоём кресте
За тремя поворотами на восток,
На одиннадцатой версте.


14. А лександр Ра, г. Ставангер, Норвегия

Утром

Растекался сном по пустым глазам,
щекотал травой, рассветал в туман,
тишиной дразнил, оставаясь сам
невидимкой сутр и картинкой мантр.
А на стыке губ, на кустах ресниц
паутинкой цвел, танцевать тащил,
выдавал себя щебетаньем птиц,
зажимая рот из последних сил.
Чиркал спичкой вдруг, разводил огонь
и дымком лизал синеву стекла,
под поток секунд подставлял ладонь,
создавая топот кошачьих лап.
Окунался в жар все сильней, сильней,
задыхаясь ждал – вот сейчас, сейчас...
и срывался в крик нерожденных дней,
и взрывался в сон неподвижных глаз.

15. Андрей Головин. г. Санкт-Петербург, Россия

Во всём исчезающем

Ваша женственность, ваше величество,
Разрешите мне недосказанность.

Исчезает причинная связанность -
Сомневаться в своём безразличии.

Мы теряемся, ваше высочество.
Нас всё меньше в счастливо-сияющем.
Мы сегодня во всём исчезающем.
И такое сквозит одиночество.

Расстаёмся мы, ваше лиричество!
Обещаем. Ещё неосознанно.
Понимая лишь косвенно. - Поздно нам!
Исчезаем, слепя электричеством.

Мы сгораем друг в друге бессмысленно
Ожиданием и озарением.
И взаимные стихотворения
В эпилоге - контрольные выстрелы.



16. Евгений Орлов г. Рига, Латвия

Безлюбье

*
вот и ходишь по сну моему – незвана непрошена
на претензию мягко мне так говоришь: подсознание...
прошлой ночью влюбился в принцессу глазища горошинами
обошел со спины и увидел твое изваяние...
появляясь под утро хихикаешь сдавлено сдержано
над моим увлечением новым – парением в космосе
я и так гермошлем потерял провода перерезаны
потерял говоришь ты не шлем а наверное голову...
но однажды и сна оказалось тебе недостаточно
сорвалась с языка при невыясненных обстоятельствах...
так у господа сделан христос из явлений остаточных
одиночества гордого голого дикого страшного...




17.Нора Никанорова г. Москва, Россия

Дым


Она приходит к нему ночами.
Целует волосы, гладит лоб.
В окошко курит. Включает чайник.
Даёт забыться. Берёт тепло.
И вышивает ему кисеты
– Собака чёрная греет бок –
Сама с собою ведёт беседы:
Мол, надо как-то сменить замок –
Ключи ржавеют. Ржавеют жала.
А прошлой ночью пропал клубок.
Она старуха. Она устала
Перелицовывать одеяло,
Взбивать подушки. Взводить курок.
Мелькают пальцы – в узлах артритных
Сокрыта вечность, которой нет.
На чёрном бархате: «Маргарита»,
«Сафо», «Офелия», «Нора», «Vita».
Рассвет слезится. Готов кисет.
Она уходит. Скамейка в парке –
Дощатый, крашеный в зелень трон.
Царицей сядет твоя кухарка.
Буханкой чёрствой. Кормить ворон.
И думать, думать… О том ребёнке,
Во сне зовущем тихонько мать.
Любовь откликнется тонкозвонно
В словах, которыми `должно звать
Туда, где кануло всё земное,
Где иней высох в седой песок.
И вместе сели бы с ним в каноэ –
На остров чёрный, на Вечный сон.
…А он стареет. А он находит
Везде мешочки, надеясь: там –
Конфеты, краски, июли, ноты...
А там – то пусто, то просто хлам:

И букв щепотки, и ветер в поле,
И пепел цвета молочных рек.
А он не знает, что жив и болен
Любовью – кровью на серый снег.
И вот он курит. И вот он дышит.
Тем самым светом, который – тот.
Мешочек славный: узорно вышит.
И день проходит. И ночь придёт.
…Она не станет греметь ключами –
Такая глупость. Людская блажь.
Шитьё приносит. Включает чайник.
Отдать надежды. И взять тепла.
…Рассветы-Леты-туманы-манны.
Шагнуть привычно в вороний грай…
Она старуха. Её романы –
Не знать романов, не строить планов,
Уйти до света. Одной. Румяной.
Оставить осень. Косу забрать.



18. Саша Резина г. Москва, Россия

***
Ангел, ну ангел, мне хочется маленькой девочкой к Господу нА руки -
Погладить по сношенной робе, подёргать за бороду...
Очень из тела мне хочется выбраться - хоть на денёк - из старого,
Или хотя бы - из города.

Ангел, ну ангел, мне хочется к Папе... Давай, что ли, съездим?
Не говори - электрички не возят до рая - из рая...
Хочется мухой слетать в паутину созвездий,
Или к подруге - в Израиль...

Ангел, ну ангел, а ходят у вас по Арбату с гитарами?
Как там Москва Поднебесная? В звездах рубиновых?
Как же мне хочется маленькой девочкой к Господу нА руки,
Или хотя бы - к любимому.




19. Вероника Сенькина г. Москва, Россия

Снова зима похожа на ту…


Снова зима похожа на ту: точь-в-точь,
только тогда и мама жила и дед…
С маминых губ слетавшее слово «дочь»
было дороже света, нужней побед

всяческих, переполненных волшебством.
Нынче же чудеса меня – не берут.
Всё по-другому стало: и дом – не дом,
ждут меня больше там, где меня не ждут…

Всё изменилось: милости божьей нет
с той стороны, где жажда по ней сильна.
Как же мне ясно снится ночами дед!
Как же я мало им наяву жила…

Холодно, мама, холодно, хо-лод-но…
Зябко-то как, согреться бы, осмелеть.
Страшно-то как бороться со мглой одной,
и заблудиться – страшно и заболеть,

и оступиться… мыслимо ли: след в след
долго идти – не выйдет: хоть стой, хоть плачь.
С той стороны, где милости божьей нет,
каждый себе – и плакальщик
и палач.



20. Татьяна Архангельская Нью Хэмпшир, США

НЕЛИНЕЙНОЕ

*****

Дряхлеют миры, а созвездия меркнут.
Но длится стремительный бег водомерки –
открыв нелинейного времени суть,
она не желает во мраке тонуть.

Сцепленье молекул. Блестящая плоскость.
А сверху и снизу – зияющий космос.
И твердь, толщиною с бумажный листок,
уже провисает под тяжестью строк...

И всё же – пиши безрассудные вирши!
Взахлёб суетись или мудрствуй, как риши.
Скользи одержимо по глади пруда.
Покуда опять не порвётся вода...



21. Клавдия Смирягина-Дмитриева г. Санкт-Петербург, Россия

Стрельчиха

Стрельчиха караулила зарю,
синицею застыв оцепенелой:
ей утром обещали выдать тело,
подвешенное в пыточной на крюк,
обрубленное катом неумелым
и брошенное сверх сырых дерюг.

Соколик, разве был он виноват?
Опутали царевнины посулы
,она их, горемышных, всколыхнула…
Мол, каждый будет волен и богат.
Да дух стрелецкий требовал разгула…
Вот сдуру и ударили в набат.

Детишки на подворье у кумы.
Наплакались, меньшому только годик,
одела впопыхах не по погоде.
Куда податься, кто возьмёт внаймы?
Всё сгинуло, беда одна не ходит.
Увидим ли теперь конец зимы?

Стрельчиха караулила зарю.
Но кровью напоённое светило,
упавшее за кромку, как в могилу
упившийся до чёртиков бирюк,
на небе появляться не спешило
– оно давало выспаться царю.

А царь не спал. Зарывшись с головой
в лавандовую немкину перину,
всё видел и не мог прогнать картину:
Матвеева на копьях над толпой,
за матушку убитого невинно,
раззявленные рты, да бабий вой.

Сестра. Змея. Родная кровь. Сестра.
С тяжёлыми мужицкими шагами,
искусно раздувающая пламя,
забывшая про бабий стыд и срам,
играющая пешками-стрельцами.
Так выжечь зло! Пора. Давно пора.

И Софья в Новодевичьем не спит,
последние надежды провожая.
Навек замкнулась клетка золотая.
Какой позор? Какой девичий стыд?
Повисла жизнь на ниточке у края.
Монашеский клобук и мрачный скит.

Она ли затевала эту прю?
А братец рвался к трону, как волчонок,
настырный и припадочный с пелёнок.
Пригрел вокруг себя рваньё, ворюг.
А ей смотреть из окон на казнённых…
……………………………………………………….
Стрельчиха караулила зарю…





22. Татьяна Кадникова г. Заречный Пензенской области, Россия


«Монолог рябины»
Утром встала, а листья мои опали...
Ничего, ничего, проживу как-нибудь без листьев.
Хорошо бы невинные в рай попали,
Я готова об этом всю жизнь молиться.

Утром встала, а ягоды все склевали...
Ничего, ничего, проживу как-нибудь без ягод.
Их три месяца сойки с запястьев рвали,
А теперь отдохну да и спать улягусь.

Утром встала, а ветки мои спилили...
Ничего, ничего, до апреля, а там — как выйдет.
Сколько елок вчера в грузовик свалили!
Я-то помню веселыми их, живыми.

Утром встала — кора моя вся повисла...
Ничего, ничего, пусть насытятся зайцы, козы.
Я-то знаю, что в жизни довольно смысла,
Если печь превращает деревья в звезды.



« Всех обожаний бедствие огромно»,- сказала Белла Ахмадулина... И мне лучше не сказать, потому что, никак не хочет 22 -дцатка в десятку влезть…

Спасибо поэтам за доставленное удовольствие!

_________________
Даже капля святой воды меняет океан греха.