Пилигримы

Ты стоишь у окна, за окном - шумный город. Желтые, голубые, красные – миллионы огней, миллионы окон – за каждым своя судьба. Многоликий мегаполис больших и маленьких жизней, хитросплетенный клубок надежд, радостей и горестей, встреч и расставаний. Многомиллионный «город грехов», по умолчанию построенный на одиночестве, разочарованиях, потаенных обидах.
Грехи не умеют прощать.Грехи не умеют любить - любить без всякой на то причины, не требуя ничего взамен. Грехи мешают взять ближнего за руку (а ближний, он – всякий…) и прошептать: «Остановись в своем беге за птицей-удачей. Живи так, как если бы удача уже была в твоих руках – птица райская, глазастая. Она сама тебя выберет!».
Мы бежим вперед в погоне за «несвоим» счастьем, на ходу прикрывая раненные души, кто, чем может: кто - словами умными, кто - мнимой загруженностью, а кто - стильными одеждами. Иллюзии.
Вперед-вперед, в кроличью нору, бежим, не видим, как наши мысли проступают через все щели-щелочки, случайно незаконопаченные привычно-отработанными схемами нашей повседневной жизни. И вот они уже перемешиваются с воздухом, с дождем, с солнечными бликам, с прохожими, с гудящими автомобилями, с рабочими файлами, черным кофеем, с дымом сигарет, со звуком хлопнувшей двери. А мы удивляемся: почему ТАК получается? Искренне, по детски сердимся, не замечая, что вокруг нас правят бал наши вырвавшиеся на волю мысли: с виду – прекрасные туманы Авалона, а на деле, что ни на есть обыденная жизнь – такая, какой мы ее сами нарисовали разноцветными «красками». Обижаемся– болеем, почему? Почему попадаем по жизни в одни и те же ситуации? Сто тысяч почему.
Открываем ключом дверь квартиры и слушаем тишину: почему в доме тихо, никто не встречает? Человек имеет ровно столько, сколько отдает.
Ты смотришь в окно на шумный город, спрессованный временем, не терпящий сентиментальностей.
Нам, марионеткам собственных мыслей, мало простого человеческого счастья – что имеем, не храним. Нам надо что-то еще, а что сказать не можем. Наверное, устойчивости на этой земле, каких-то благополучных и цельных партнеров, достигающих поставленных целей и верных самим себе. Но цели наши - во внешнем мире, а правила-руководства по их достижению придумали мы сами, существуют они лишь в нашем мире внутреннем. А мы словно бегаем по кругу в стеклянной банке, создавая иллюзию приближения к намеченному, но постоянно самообманываясь. Мы упрямы: придумали себе искусственную «цельность», ежечасно выставляя всему оценки – «добро-зло», «сила-слабость», «хорошо-плохо», путаясь в двойном стандарте и забывая о теории относительности.
И ты – бабочка в гербарии города, улыбчивая «неваляшка», ты - одна из тысячи, живешь фигуркой на своей картинке жизни. Думаешь, что ты особенная, случайная, неведомый драгоценной камень, упавший с Луны, просто тебя еще не разглядели. Нет, не обманывайся. Ты здесь не гость. Ты такая же, как и все мы, – автор своей Истории.
Ты от окна отворачиваешься, обводишь комнату взглядом – та медленно наполняется сумеречным светом, расширяется и превращается в виртуальный дымчатый Край без времени и границ: прошлое медленно перетекает в будущее, образуя кольцо. Мысли принимают форму причудливых рыб - они проплывают мимо, голубые, открывают и закрывают рты, словно поют беззвучную песню.
В комнате вас двое – ты и твой друг. Ты поднимаешь глаза и видишь, что он занят бумажной лентой, лежащей перед ним на стеклянном столе. Внутренний и внешний концы ленты склеены вместе, образуя кольцо. Он задумчиво водит по кольцу пальцем, незаметно переходя с его внутренней поверхности на внешнюю.
- Что это? – спрашиваешь ты.
- Так, пустяк. Лента Мёбиуса, - небрежно говорит он, но заметив твое любопытство, улыбается. - Смотри, палец не пересекает кромку ленты.
Ты заворожено следишь за движением.
- Никогда не поймаешь момент перехода с внутренней части ленты на внешнюю и с внешней на внутреннюю, - друг поднимает глаза и смотрит на тебя внимательно. – Так, наверное, и в жизни.
Большая грустная рыба вновь проплывает мимо.
«Мы в кольце, имеющем одну сторону», - думаешь ты и понимаешь, что лишь считываешь вашу общую скользящую в пространстве мысль.
- Совсем незаметно, как внутреннее состояние уже становится реальностью, - твой друг отбрасывает ленту в сторону, - как мысли обретают форму, проявляясь наружу, и как внешнее состояние вновь погружается в наше «я». У мысли нет границ, она одновременно присутствует и внутри нас, и снаружи, - он встает и тоже подходит к окну, - только снаружи - в форме ситуации, проблемы или материальной формы.
- Рождая мысль внутри себя, - соглашаешься ты, - мы выпускаем ее во внешний мир для самостоятельного существования.
- И то, что мы рождаем, то к нам и возвращается. И мы все тому пример, от начала и до конца.
Вы стоите за оконным стеклом сверкающего небоскреба – микроны Вселенной, каждый подобно миллионам других, - сгусток собственных мыслей. За окном – шумный город, огни неоновых реклам, сигналящие автомобили, утро и ночь без границ, мегаполис больших и маленьких жизней. Мегаполис наших мыслей.