С праздником Вас! Дорогие поэты!!!!!
ДЕМИУРГАМ
…Но, кто бы знал, какой ценой
Им достается почерк легкий,
И сколько никотина в легких,
И сколько гадости иной...
Как окрыляют их грехи,
Как в рюмках плавают окурки,
Как засыпают демиурги
Упав лицом в свои стихи...
Игорь Царев
***
ДЕМИУРГ – ДЕМИУРГУ
Когда б вы знали, из какого сора
растут стихи, не ведая стыда…
Коль нет ума, считай – калека,
Оспорьте, если я не прав,
Но как назвать мне человека,
Что спит, лицом в стихи упав?
Невольник дара иль порока,
Он не идет к жене в кровать,
Приняв стакан, отнюдь не сока,
С утра, часов примерно в пять,
Проспавшись, сочиняет снова,
То тем, а то другим концом,
К словам примеривая слово,
Чтоб не ударить в грязь лицом.
Здоровье губит, портит нервы,
Зарплаты не приносит в дом,
Неся на суд свои шедевры
Таким му… чудикам, как он.
Достанет каждого, при этом
Не унимается, пока
Не обзовут его поэтом
И демиургом
языка…
О. Бедный-Горький
***
Провинциальные поэты,
Не вознесённые волной,
Чьи золотые эполеты -
Ладони матушки больной,
Кому не музыка рояля
Вошла под ногти, а земля,
О, нет, вы так и не узнали,
Как жалит зависти змея!
И мне бы, други, если локтем
К кому прижмётся красота,
Не мазать ей ворота дёгтем,
Не трогать белого листа!
Алексей Решетов
***
Пропеллеры, продюссеры, прогнозы
Прожекторы, пропажи, провода,
Продукт, пробег, проступок... Прозы, прозы!
Прощай, Про Жизнь, Про Вечность, Про Всегда!
Гуляет гул. Гудит гудок: "Гуманость".
Гуляки-гусляры гурьбой, гурьбой.
Губами губят гурии гурмана.
Гурман гусарствует губой.
До истины доскачут дон-кихоты.
До "До-ре-ми", до "Дважды два", до "О!".
Доверчивые доблести до рвоты.
До неприличия доступное добро.
Поэзия! По сути побирушка!
Пойдем по свету? Под руку пойдем?
Порадуемся полночью подушкам?
Попойкам поздним? Порох подожжем?
Прогульщики, пропойцы, прохиндеи,
Прочувствуй, проповедуй, просвети,
Про хорошо, про плохо, про идеи...
Прощай. Прощаемся. Прости.
Михаил Рахунов
***
Его приговорили к высшей мере,
А он писал,
А он писал стихи.
Еще кассационных две недели,
И нет минут для прочей чепухи.
Врач говорил,
Что он, наверно, спятил.
Он до утра по камере шагал.
И старый,
Видно, добрый, надзиратель,
Закрыв окошко, тяжело вздыхал...
Уже заря последняя алела...
Окрасил строки горестный рассвет.
А он просил, чтоб их пришили к делу,
Чтоб сохранить.
Он был большой поэт.
Он знал, что мы отыщем,
Не забудем,
Услышим те прощальные шаги.
И с болью в сердце прочитают люди
Его совсем не громкие стихи.
И мы живем,
Живем на свете белом,
Его строка заветная жива:
«Пишите честно —
Как перед расстрелом.
Жизнь оправдает
Честные слова».
1964
Анатолий Жигулин
***
...На русском, на китайском, иль иврите,
поэты, не сболтните слова зря,
перед своим расстрелом не соврите
врагам страны секреты говоря...
О. Бедный-Горький
Вход
Регистрация
FAQ
Пользователи
